Chaque être humain sensible, à l'écoute, déployant ses antennes multisensorielles, déclinera ses propositions de définition.
Sauf que la poésie ne se définit pas... Jamais. Elle est confinée, figée, dans les quelques lignes du dictionnaire. Elle ne respire plus.
Elle a besoin de sortir des pages, des cadres, tout en offrant à nos sens déployés une expérience unique, des griseries intenses ou douces, des baumes sous différentes formes.
La poésie offre des aiguillons également — aiguillons pour inciter au décalage, à une certaine révolte, une quête de tranquillité profonde, une soif d'authenticité.
Elle vit dans les intervalles, dans les espaces blancs, entre les mots qui ne sont jamais assez. Elle existe là où le silence parle plus fort que n'importe quelle phrase.
La poésie, c'est...
Un instant
Un son
Un espace
Des ailes qui se défroissent
Des silences qui font des vagues
Et pour vous ? Pour toi ?
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